Alberto Santamaría comparte un poema

Alberto Santamaría (Torrelavega, 1976) recita para los internautas uno de sus poemas, 'El sonido del champán', con motivo de la I Semana de Las Letras. Se trata de una iniciativa de la Fundación Santander Creativa, en la que animan a 'Compartir poemas'. Bajo el título 'Comparte un poema', la Fundación anima a difundir la poesía a través de Internet y las redes sociales: "Si te gusta, por favor, compártelo". Y hoy toca el último poema de la iniciativa por la que han pasado una decena de autores cántabros.

Actualmente es profesor en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad de Salamanca y poeta, y, además, cultiva también el ensayo y la novela. Es uno de los poetas jóvenes más destacados del panorama nacional. Su trayectoria ha sido avalada con multitud de premios y ha sido finalista del Premio Nacional de Poesía con Pequeños círculos.

Es autor de los siguientes libros de poesía: 'El orden del mundo' (Renacimien­to, 2003, Premio Surcos), 'El hombre que salió de la tarta' (DVD ediciones, 2004), 'Notas de verano sobre ficciones del invierno' (Visor, 2005) y 'Pequeños cír­culos' (DVD ediciones, 2009). Ha publicado los ensa­yos 'El idilio americano. Ensayos sobre la estética de lo sublime' (Universidad de Salamanca, 2005) y 'El poema envenenado. Tentativas sobre estética y poéti­ca' (Pre-Textos, 2008, Premio Internacional de Crítica Literaria Amado Alonso). Recientemente ha publicado la novela 'B' (El Desvelo ediciones). Ha editado la poesía ultraísta de José de Ciria y Escalante bajo el título 'De mi sortija penden todos los merenderos' (Carmichael Alonso, 2003). También ha llevado a cabo una antología y estudio de la poesía de Luis Felipe de Vivanco titulada 'El alma de un oso blanco' (La Mirada Creadora, 2008). Ha realizado la antología 'El hombre que comía diez espárragos' (El olivo azul, 2010), con los textos de Leandro Fernández Moratín.

Poema

'El sonido del champán'

Nos hemos sentado en la única mesa libre del restaurante, y sin embargo sigo imaginando que todo esto no es más que otra pegajosa forma de eso que llamamos realidad, con sus letras grandes y naranjas, con su disciplinado sentido del amor y la costumbre, con sus batas y sus quitanieves, con su música de erizo, con sus etiquetas patrió­ticas sobre las latas de albóndigas. Pronto vendrá el camarero. Es difícil volver a lo que ya conocía­mos pero demasiado fácil acostumbrarse a ello. Era la época en la que vivías en un séptimo piso cuando tu vecina, una vieja gorda con aliento a algas podridas, se lanzó por la ventana dejando una estela gris de paloma en el aire. Durante días tuve en la cabeza el sonido gaseoso de su cuer­po al chocar contra el suelo. Me despertaba en mitad de la noche con ese sonido seco y doloro­so como una botella de champán barato al ser abierta. Era una serpiente que volvía, regresaba, se enroscaba sin principio ni fin. Y se repetía una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez en me­dio del océano donde me encontraste.

¿Quién probará el vino esta noche, señores?

(de 'Pequeños círculos')

Alberto Santamaría