El calvario de Rocío Molina

'Carnación' es tal vez un espectáculo difícil de entender si no se aprecia su hondísima introspección, su carácter, en cierto modo, de ajuste de cuentas de la bailaora consigo misma. Es un espectáculo largo, en el que Molina se toma las cosas con calma, porque el proceso que sufre su alma sucesivamente prendida en el deseo, la pasión, el exorcismo, el calvario y la catarsis no es sencillo. El ritmo inicial desconcierta un tanto en su reiteración y asimismo en su delectación autocontemplativa. Queremos entrar en lo que Molina nos está contando ––porque intuimos que nos está contando algo importante– pero la morosidad nos mantiene en la distancia. Sin embargo, a partir del tercer cuadro todo empieza a cobrar forma y el nudo de la violencia más innata comienza a desatarse. Molina baila desesperadamente apresada en un miriñaque de mimbre, se desnuda, se exorciza. Esas visiones nos golpean. A partir de ahí, se exhiben las pasiones del cuerpo y del alma, el lugar oscuro de la entrega amorosa, con su sumisión y su agresión física, el martirio que atraviesa en solitario, la flagelación y el concentrado y angustioso 'shibari' y, al fin, el reencuentro con uno mismo y la liberación, que es un parto y un baile salvaje.

'Carnación' es un espectáculo difícil e incómodo. Difícil, porque no sigue la línea habitual ni ofrece al espectador de flamenco lo que ansía ver; en 'Carnación' hay baile, pero no demasiado, y el que hay tarda en llegar. Incómodo, porque se expone la fragilidad de una mujer, y su sublevación, con una intensidad a duras penas soportable. Molina nos obliga a asistir a las cerca de dos horas de su delirio pasional (de 'páthos') ligándonos con las irrompibles ataduras de la fascinación y el magnetismo. 'Carnación' es un espectáculo transgresor que en ciertos momentos puede llegar a mostrar una perturbadora pornografía del dolor y de la búsqueda. Dicho esto, hay que alabar la factura técnica del espectáculo, a todos los niveles. Es precioso el espacio escénico de Juan Kruz Díaz de Garaio –por otro lado colaborador habitual de la gran coreógrafa alemana Sasha Walz–, que además también estaba al cargo de la dirección escénica y musical. La iluminación pensada por Carlos Marquerie es magnífica, y lo mismo el vestuario de Leandro Cano.

Rocío Molina estaba acompañada en escena por su cara o cruz, su haz o su envés, según los momentos: Niño de Elche, con quien la danzaora llegó a instantes de verdadera comunión. Y también se acompañó de la espléndida voz de Olalla Alemán (qué bueno reencontrarla en este proyecto) y de la excelente improvisación de la violinista norteamericana Maureen Shoi (con la que Molina protagonizó una divertida escena), además del Coro Lírico de Cantabria, que aportaba una visión ancestral y trascendente a la performance. En definitiva, una velada muy interesante y sugerente, que por desgracia no fue del agrado de algunos asistentes. Lo que nos indica que hay que continuar en esta senda, porque abrir horizontes y ventanas es indispensable para el espíritu.