Paradójicamente, no he escrito sobre las cosas más valiosas que he vivido

Me he movido, desde que comencé este cuaderno de excepción, en una contradicción permanente: la de pensar que estaría mejor callado y, al tiempo, ... no dejar de escribir cada día. He calmado esa contradicción pensando que la lectura de lo que escribía era voluntaria. Lo que tengo claro es que nadie se ha aburrido más de mí que yo mismo. Estos meses de confinamiento me han parecido extraordinarios, raros, deformes, íntimos, difíciles, trágicos. Todo al mismo tiempo. Unos hemos tenido problemas pequeños, otros grandes. Los problemas de cada uno son los problemas de cada uno, es cierto, pero en la comparación algunos sufrimientos acomodados acaban siendo banales. Los míos, muchas veces, lo han sido. Eso de pasarlo mal por casi nada es algo que nos tiende a suceder a quienes tenemos casi todo: salud, afectos, pan en la mesa y un techo para guarecernos cuando llega la noche. A partir de ahí, cualquier problema es menor. Y, pese a todo, tenemos derecho a tener nuestras angustias, aunque sean triviales. Pienso que lo importante es saber reírse de ellas, desactivarlas y no dejar que ocupen demasiado, porque no lo merecen. Y mirar con respeto y cuidado el dolor grande de los otros, mirarlo sin alzar la voz, sin utilizarlo, sin ocupar el espacio de ese sufrimiento. Saber que ese dolor grande existe, sentir agradecimiento por el privilegio y la fortuna de estar bien y hacer la vida desde ahí, como buenamente se sepa.