Trasteando

Vamos con algo más sensible; fotos, recuerdos, trofeos, cartas, (algunas sin abrir)… lo más personal, ¡trituradora pues! Siento un estremecimiento, ¿Qué ocurrirá con mis pertenencias cuando yo no esté? Espero dar con alguien humano, compresivo, que rompa, borre, guarde silencio sobre aquello que es delicado y profundamente personal. Aunque en mi pueblo, venga o no a cuento, dirían: «Una vez muerto, la cebada al rabo». Continúo guardando por un lado y sigo tirando por el otro. Medito, ¡qué fácil es tirar lo que no es tuyo o de los tuyos! Supongo que será porque no va cargado de contexto, sentimientos, vivencias y emociones.

Le doy una vuelta al trastero de pensamientos que es mi cabeza, y me da por colegir que, al fin y al cabo, con el tiempo, muchos de nosotros, aunque no lo queramos, somos o podemos ser trastos para los demás. ¡Qué paradoja!, 'trastos' de pequeños y 'trastos' de mayores. Parafraseando al filósofo Descartes: «Pienso, trasteo, luego existo».