Una muerte de mierda

«Si es que parece la madre de la Pantoja». Cada vez que, de pequeña, oía esa frase en boca de alguien, no hacía falta preguntar nada más ni pedir mayor precisión en la descripción: la imagen de una madre sobreprotectora, controladora y amantísima, de un amor tan asfixiante como el abrazo de una boa constrictor, quedaba perfectamente dibujada. Ana Martín era la expresión superlativa de la madre de la artista.

Bailora que abandonó su carrera para ocuparse de sus retoños, traspasó sus propias ambiciones a la carne de su carne por un cordón umbilical que nunca cortó. Siempre junto a la cantante, como una sombra más ancha que larga, fue criada de su hija para que su hija fuera señora. Veló por su carrera llevándola de tablao en tablao; veló por su voz y por los bajos de su bata de cola desgarrados por los tacones; veló por su buena reputación espantándole a los moscones; veló por su virginidad haciendo de carabina hasta que se casó con Paquirri; veló por Kiko Rivera al morir su padre trágicamente; veló por la viuda de España y por su alimentación llevándole fiambreras al rodaje de 'Yo soy esa'.

Pero, sobre todo, al velar por su hija veló por ella misma: cuando, tras tantos sacrificios, consiguió que Maribel se convirtiera en la Pantoja, ella dejó de ser Ana la Melones para convertirse, al fin, en doña Ana. Y con el 'doña' por delante ha muerto en Cantora, ese lugar con un ecosistema propio, ese territorio antes feliz que, con el tiempo y las desgracias, se fue convirtiendo en un paraje raro, extraño, oscuro y siniestro, tanto que algunas de las criaturas que lo poblaban huyeron despavoridas. Ahora, regresan para despedir a la madre de la artista. Qué motivo tan triste para volver a casa.

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